A partire da quando un paese non è più vivibile?
È a 35 gradi? A 40? O solo quando l’asfalto si scioglie, le foreste bruciano e la passeggiata con il cane diventa un’emergenza medica?
Ed eccoci qui. Anno dopo anno la stessa prima pagina. Caldo record. Siccità secolare. Incendio millenario. E sorprendentemente riusciamo comunque ogni volta a stupirci. Quasi commovente.
Certo, un tempo c’era comunque l’estate. Allora c’erano anche giorni caldi. È ormai diventato l’argomento preferito di tutti quelli che anche a 45 gradi continuerebbero a sostenere che il termometro fa parte di una cospirazione internazionale. Una volta tutto era normale – tranne forse il fatto che la notte si riusciva ancora a dormire, i fiumi portavano acqua e i pompieri non dovevano combattere incendi di vaste dimensioni ogni giorno.
La Francia ha intanto attivato la protezione civile nazionale per il caldo estremo. Vengono allestiti centri rinfrescanti, si cercano le persone anziane, vengono annullati i fuochi d’artificio, perché una sola scintilla basta a incendiare interi paesaggi. Si potrebbe pensare che siano misure per una zona di crisi. In realtà si tratta di un comune mese di luglio.
Eppure si continua a discutere se tutto questo sia davvero così grave.
Forse dovremmo porre fine al dibattito. La natura da tempo non lo conduce più con le parole, ma con le temperature.
È notevole quanto l’essere umano sia adattabile. Un tempo un centro commerciale climatizzato era considerato un lusso. Oggi si sta trasformando in uno spazio pubblico di protezione. Prima si cercava il sole in estate. Oggi si cerca disperatamente l’ultimo metro quadrato d’ombra.
Ma per fortuna ci sono ancora persone che spiegano che temperature più alte sono meravigliose. Finalmente un clima mediterraneo. Che bello. Ulivi in Bretagna, palme nel Mare del Nord e incendi boschivi come nuova tradizione estiva. Manca solo che si promuovano i cammelli come alternativa sostenibile all’auto di famiglia.
L’ironia è amara: per decenni si è avvertito che proprio questo sviluppo avrebbe potuto verificarsi. Scienziati hanno pubblicato studi. Meteorologi hanno spiegato le correlazioni. Organizzazioni internazionali hanno presentato rapporti. I politici hanno tenuto discorsi. Conferenze sul clima hanno adottato dichiarazioni.
E le emissioni di CO₂?
Sono comunque aumentate.
L’atmosfera non negozia. Non conosce date elettorali né accordi di coalizione. Non si interessa ai programmi di partito o ai talk show. La fisica resta fisica.
Naturalmente nessuno sosterrà che la Francia o l’Europa saranno inabitabili domani. Il cambiamento non funziona così. La qualità della vita raramente scompare da un giorno all’altro. Erode lentamente. Prima le giornate estive diventano insopportabili. Poi aumentano i rischi per la salute. L’agricoltura lotta con perdite di raccolto. Le assicurazioni aumentano i premi o si ritirano. L’acqua scarseggia. La natura cambia. Infine l’eccezionale diventa la nuova normalità.
Forse è proprio questo il pericolo più grande: non il caldo in sé, ma la nostra capacità di abituarcisi.
Spostiamo continuamente il confine di ciò che consideriamo ancora normale. 30 gradi? Un tempo ondata di caldo. Oggi gradevole. 38 gradi? Faticoso. 42 gradi? “S쳭e.” E a un certo punto discuteremo seriamente se 46 gradi siano davvero eccezionali.
Ci si può abituare a molte cose. Agli ingorghi. All’inflazione. Alle crisi politiche.
Ma ci si dovrebbe davvero abituare al fatto che l’estate diventi un caso di catastrofe?
Un paese perde la sua qualità della vita non solo quando le persone devono fuggire. Inizia molto prima: quando i bambini non possono più giocare all’aperto, quando gli anziani non possono uscire di casa durante il giorno, quando i fuochi d’artificio devono essere annullati perché il cielo stesso è diventato la miccia.
Forse la domanda decisiva perciò non è a partire da quando un paese non è più vivibile.
Ma perché impieghiamo così tanto tempo per capire che la qualità della vita significa molto più della crescita economica, dei condizionatori e della speranza che il prossimo anno vada già meglio.
Perché la speranza non sostituisce la politica. E il sarcasmo non rinfresca le città.
Un commento di C. Hatty