Este año se respiraba un aire diferente en la Croisette. Menos sonido de champán, menos glamour calculado, menos ese antiguo encanto de Cannes donde las estrellas bajaban de limusinas negras y los fotógrafos disparaban como ametralladoras. En cambio, el 79º Festival de Cine a menudo parecía una gran reflexión sobre un mundo que ha perdido el rumbo.
Y en medio de todo: Cristian Mungiu.
El director rumano recibió la Palma de Oro por su película Fjord — por segunda vez tras su triunfo en 2007 con 4 meses, 3 semanas y 2 días. Un momento que no solo hizo historia cinematográfica, sino que también encajó sorprendentemente bien con este extraño festival. Porque el cine de Mungiu nunca se interesa por verdades sencillas. Sus personajes tropiezan en zonas morales grises, en tensiones sociales y campos minados ideológicos. Justamente ahí parece estar Europa hoy en día.
Fjord narra la historia de una familia rumano-noruega, religiosa estricta, aislada y tensa internamente. Cuando la protección infantil noruega interviene, comienza un conflicto que va más allá de lo familiar. ¿Quién protege a quién? ¿Y dónde termina el cuidado y comienza la imposición cultural?
Mungiu aborda estas preguntas con esa precisión silenciosa que le caracteriza. Sin grandes estallidos. Sin mazos de moral. En cambio, con miradas, silencios, pequeños gestos — como grietas en el hielo de un fiordo que parecen inocuas y de repente desplazan paisajes enteros.
El público en Cannes reaccionó casi con respeto reverencial. Se sentía durante la proyección ese silencio raro de festival donde nadie tosía, nadie susurraba, nadie miraba el móvil. El cine como experiencia colectiva de concentración. ¿Quedan todavía muchos lugares así?
La entrega de premios en general pareció un espejo del presente. Numerosas películas trataron sobre la guerra, la identidad, la migración o la violencia política. Casi cada segundo film en competición parecía atravesado por una profunda nerviosidad social. El cine ahora no mira hacia otro lado. Indaga profundamente.
Esto se mostró especialmente claro con el director ruso Andrey Zvyagintsev. Al recibir el Gran Premio por Minotaur, lanzó un llamado abierto a Vladimir Putin para pedir el fin de la guerra contra Ucrania. Por un momento, la sala dejó de parecer un palacio de festival para convertirse en un foro político. Algunos aplaudieron con dudas, otros inmediatamente. Algunos se pusieron de pie.
Cannes recordó de repente esas décadas en que los festivales de cine todavía se consideraban zonas de combate intelectual — un poco caóticos, un poco megalómanos, pero con mucha convicción.
Los demás premios también encajaron en esta imagen. Valeska Grisebach recibió el Premio del Jurado por The Dreamed Adventure. Su película sobre migración y criminalidad en las fronteras de Europa cuenta sobre personas que no pertenecen a ningún lugar. Los premios de dirección se dividieron entre Paweł Pawlikowski y el dúo español Los Javis. Incluso los premios a la actuación apostaron por la comunidad en vez del culto tradicional a la estrella.
Casi parecía que Cannes quisiera relativizar conscientemente el principio del genio solitario. Alejarse del mito del director todopoderoso, hacia el conjunto, hacia la narración compartida. Quizás también una señal de nuestra época.
Por supuesto que hubo momentos icónicos: Barbra Streisand en la alfombra roja, Peter Jackson con barba despeinada, flashes sobre la Croisette. Pero incluso esas escenas tuvieron esta vez un matiz melancólico. Como si el festival percibiera que el mundo fuera de la sala de cine ya es más ruidoso que cualquier alfombra roja.
Y por eso la victoria de Mungiu parece tan lógica.
Porque Fjord no ofrece respuestas fáciles. La película se niega obstinadamente a presentar perpetradores y víctimas claros. En cambio, muestra a las democracias modernas como estructuras frágiles llenas de contradicciones. La tolerancia se vuelve arrogancia. La protección se transforma en control. La libertad choca con expectativas morales.
Suena teórico. Pero en Mungiu se siente aterradoramente concreto.
Una escena permanece especialmente marcada: Un funcionario noruego está sentado en silencio en la mesa de la cocina de la familia, mientras afuera la lluvia helada golpea los cristales. Nadie grita. Nadie escala el conflicto. Y, sin embargo, en ese silencio hay más amenaza que en muchas películas de acción. Sí, solo el gran cine autoral puede crear esos momentos.
Quizás eso explique precisamente el éxito de Fjord. La película no solo habla de Noruega o Rumania. Habla de una Europa que ya no se entiende a sí misma. De sociedades que constantemente hablan de valores y a menudo olvidan lo complejos que son realmente los seres humanos.
Por eso este año Cannes mostró menos escapismo y más anhelo — anhelo de orientación, de empatía, de un lenguaje más allá de las trincheras ideológicas.
¿Podrá el cine cumplir realmente ese rol?
Quizás no solo. Pero durante algunas horas en la sala oscura logra algo que a menudo falla en el debate político: obliga a las personas a mirarse realmente unas a otras.
Un artículo de M. Legrand